|
RECONOCIMIENTOS
Que otros se jacten de las páginas que han escrito.
A mi me enorgullecen las que he leído. Jorge Luis Borges
Speroni - Ponce de Leon
Cazalla - Swann - Cortazar -Porro
Juan Ramón Jiménez – Mariano Garcia Izquierdo
Roberto Themis Speroni
Soneto a la paloma que maté de niño
Todavía conservo entre las manos
el pequeño temblor de tu agonía,
y tu cuerpo de luz, donde cabía
la forma de los aires provincianos.
Herido ante un aliento de manzanas
cayó tu corazón, y el mediodía
se quebró en tu garganta y en la mía
con dolores opuestos y lejanos.
Dejé tu muerta azul bajo el ciruelo.
El verano cruzaba por el cielo,
jinete de un delgado escalofrío.
La infancia se me fue con el asombros:
por eso, cuando en pájaros te nombro
tu corazón regresa en el mío.
Horacio Ponce de León
Testimonio
Detrás de las cortinas y las puertas,
detrás de los espejos,
en medio del estanque y todavía
en sitios más ocultos; en la llave
de una arca abandonada, en la corona
de reyes y mendigos, en la carta
que sobre el paño un jugador arroja,
en un puñal, espada o escopeta;
en un cuadro sin rostros ni miradas,
en una estatua ciega,
y aun más, en toda cosa,
en todo ser sin lágrimas,
a pesar del olvido y la ceguera,
hay un ojo, sin duda que hay un ojo
atravesando el vidrio y la madera,
el metal y la lana,
estallando en la pólvora, redondo.
El desafío
Aquí estoy con mi guitarra en el Paraíso,
con mi caballo y mi as de oros,
con el puñal al cinto,
pues espero que el Diablo
otra vez, el maldito,
me desafíe a un duelo de músicas y cantos.
Porque soy Santos Vega
y mi rival seguirá siendo el Diablo
en las praderas del mundo ( ¡y yo en el Paraíso!);
porque cantar en vano
es aún una dulce manera de estar vivo;
por eso digo: venga el Diablo y cante,
me comprometo al canto,
inalterable, eterno desafío,
aunque me pierda el alma y el caballo,
aunque el Diablo me gane el Paraíso.
Inicio
Manuel Cazalla
Vals de Noviembre
Caían notas en la tarde, lejos,
entre las madreselvas olvidadas,
sobre opacas baldosas de silencio,
extasiadas glicinas y empredrados...
No se sabía si era sueño o piano,
pero al compás era de vals y lento,
casi como un apremio de nostalgia
a la ciudad metida entre los años.
Manos tal vez o el alma de unas manos
o una brisa dejada por el tiempo,
con el sol desgarrado en el asfalto
de acompasar las notas con sus besos.
Por el aire, durmiéndose en el aire,
vitrinas con banderas y tanagras,
desubicados nombres y abanicos
No sé si era en un sueño o en un piano,
pero el compás era de vals y tiempo.
Y era noviembre. Y la ciudad volcaba
hacia los años sombra de sus tilos...
Matilde Alba Swann
Su canción y ella
Todavía me arrulla y me serena
la canción de mi madre.
Era una anciana desde siempre
y sabia,
una muchacha hasta al tumba,
y viva.
Aquel regazo tierra ya, sus manos
laboriosas, su frente,
aquel miedo en amor, aquel desvelo.
Supo leer el riesgo en las estrellas
y anunciar prematura
la sonrisa,
y tenía
un valor de vivir, una tan ancha,
gratitud de vivir.
La pensé inacabable; aún transcurre
por las noches conmigo, y me apacigua.
Como un niño, despierta, me despierta,
me incorpora,
se queda cuando todos se despiden
y parten, cuando nadie
me promete volver, ni vuelve nadie.
Un puñado de cal, allí, no es ella,
ella es ésta
que viene a recobrarme.
La hermosura, el dolor, una abnegada
soledad que me puebla,
una alegría, sin motivo, un retorno
a ser pequeña.
Una madre que es madre en mí, un hijo
a quien nutro y me nutre, una luciérnaga,
el rocío temprano, y un sol grande,
una luna empapada de tristeza.
El racimo que bebo, y el recuerdo,
la embriaguez y el olvido, la cadencia
que serena y acuna los jardines,
y el vigor
de una noche de tormenta.
Todavía
me sostiene y anima y fortalece,
me columpia y abriga
y apacigua,
la canción de mi madre.
Juan Ramón Jiménez
Viaje definitivo
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostálgico...
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.
Julio Cortazar
PAISAJE
Año 1942
Plumas de azul y transparencias de oro
desde las altas naves de la tarde;
se irisa el aire en cada nube que arde
la estremecida esfera de su coro.
Y pino, y ave,`y apaciguamiento.
todo es música y línea fugitiva;
agua de soledad la sensitiva,
seda de madreselvas en el viento.
Aquí es más grave el toque de la gracia
que clausura la esfera del paisaje;
instante pudo, ser, ya no pasaje
para el río, el crepúsculo y la acacia.
Mariano García Izquierdo
lavanda
A fiebre en edredones huele
la gris mirada de la muerte
sola como al sueño
o los sueños sin cumplir secretos.
Tiembla la línea del amanecer
cargado de pájaros en la luz
a gritos entre los matorrales.
Todo el aire es azul y vuela frío
en los desgarrones de la niebla.
Con el filo de una lágrima viva
se desuella el cordero perdido.
Es la hora de la exacta soledad
la soledad de morir, de dormir
o soñar.
La mariposa llega
se apoya sobre la flor Liba
Cuando se va la flor
despierta Mira
cómo su sueño se aleja
agitándose voluptuosamente El aire
se llena de rubor
Estoy allí
Ojos
semicerrados Siento
una brisa
apenas
sobre las sienes
¿Habrá en el universo ahora
otro hombre
otra flor
otra mariposa?
| 
